Poucos gestos sociais parecem tão britânicos como o famoso chá das cinco. Ainda hoje, a imagem de uma mesa posta com chávenas de porcelana, biscoitos e o bule fumegante evoca imediatamente a identidade inglesa. Contudo, por detrás dessa tradição, encontra-se a mão discreta de uma princesa portuguesa: D. Catarina de Bragança.
Poucas vezes a História foi tão generosa para com os portugueses como naquele dia 4 de julho de 1776. Na Filadélfia, reunidos no Congresso Continental, os representantes das treze colónias ousaram desafiar o maior império do seu tempo. Ao assinarem a Declaração de Independência, não apenas fundavam uma nação que viria a transformar o mundo, mas também erguiam um brinde inaugural. O detalhe, tantas vezes esquecido, é que esse brinde não foi feito com champanhe francês nem com cerveja inglesa. O vinho escolhido nasceu na Madeira.
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Poucos episódios da História alimentaram tantas discussões como a verdadeira identidade de Cristóvão Colombo. A versão mais divulgada apresenta-o como genovês, nascido por volta de 1451, filho de um tecelão, que acabaria por singrar como navegador ao serviço dos Reis Católicos. Essa narrativa tornou-se oficial e repetida em manuais escolares de várias gerações. Porém, a História não é feita apenas de certezas. Entre lacunas, contradições e silêncios, abre-se espaço para hipóteses alternativas. Uma delas, defendida por vários investigadores e retomada por José Rodrigues dos Santos, sugere que Colombo poderia afinal ser português.
José Saramago gostava de afirmar que apenas três lugares no mundo lhe deram a sensação de estar verdadeiramente em casa: a Azinhaga, a freguesia de Lavre e a ilha de Lanzarote. Essa convicção ficou registada em vídeo, durante uma passagem por Lavre já depois da atribuição do Prémio Nobel da Literatura, nas instalações da antiga cooperativa agrícola.
No século XII, Portugal ainda se debatia contra as forças almóadas, que além de desafiarem do interior, ameaçavam constante e impiedosamente as nossas costas. Em 1179, esses corsários mouros não se ficaram apenas por incursões costeiras: penetraram no estuário do Tejo, capturaram várias galés portuguesas e saquearam arredores, deixando um rasto de destruição que chegava aos portos de Lisboa. Foi esse o estopim que levou D. Afonso Henriques a compreender que a defesa da nação não poderia limitar-se à terra firme.
Há cerca de 50 mil anos, as primeiras espécies de hominídeos utilizaram a Gruta do Escoural como refúgio, marcando um dos mais antigos registos de presença humana em Portugal. Este abrigo natural proporcionava proteção e segurança, e há indícios de que, em determinado momento, a entrada da gruta terá sido deliberadamente bloqueada, sugerindo já um sentido de respeito ou de intenção simbólica por parte dos seus ocupantes.
Oito décadas depois da explosão que, a 9 de agosto de 1945, reduziu a cinzas grande parte de Nagasaki, é impossível não refletir sobre o que ali se perdeu. Muito se falou, e continua a falar, sobre as vidas ceifadas, o trauma coletivo e o impacto geopolítico que a bomba atómica deixou no Japão e no mundo. Mas há uma memória pouco conhecida e raramente evocada: parte do que foi destruído naquela manhã dramática tinha sido, séculos antes, erguido com o contributo decisivo dos portugueses.
